Se desprendieron de mi guitarra,
historias tristes, jamás contadas.
Con sus tañidos se comprendía,
había en ella, melancolía.
Suaves mis dedos, se deslizaban,
las cuerdas tristes, su llanto alzaban.
Mi guitarra, me comprendía,
ella sabía, que te quería.
La ultima nota, se desprendía,
en el aire, triste se oía,
un llanto amargo, que provenía,
o de su alma, o de la mía.
Mi guitarra, triste lloraba,
era mi historia, la que contaba.
Ella tenía, yo no sabía,
un alma propia, que un día fue mía...
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